Después de diez años de estricto secreto, Kruschev decidió confiar a sus íntimos la verdad sobre la muerte de Stalin. El conocido periodista francés Georges Kessel obtuvo los detalles de ese relato de personas estrechamente vinculadas al Kremlin.

Una sombra pasó junto a la tumba de Stalin, al pie de la muralla interior del Kremlin, en la plaza Roja moscovita. Dejó caer un ramo de aromos sobre la lápida de mármol negro, y se alejó...
En toda Rusia, esta ofrenda fugitiva y anónima fue el único gesto que marcó el décimo aniversario de la muerte de Stalin, que ningún diario ni emisora recordó.
Diez años atrás, tres comunicados oficiales conmovieron al pueblo soviético:
2 de marzo de 1953: "Anoche, el camarada Stalin ha sufrido una hemorragia cerebral".
3 de marzo: "Stalin padece trastornos respiratorios que, por momentos, se tornan amenazadores".
5 de marzo: "En la tarde de hoy, el estado del camarada Stalin ha empeorado y, a las 21,50, ha tallecido".
Pero las versiones oficiales empañan o tergiversan a veces la realidad. Y Nikita Kruschev ha dado su versión, después de haber mantenido durante años ese peso en su conciencia, según sus propias palabras. Gran narrador, deseoso de satisfacer a su público, ¿o la necesidad de liberarse de un secreto cuya divulgación no teme ya?
El 1º de marzo de 1953, a medianoche, sonó la campanilla del teléfono en casa de Kruschev.
—Aquí, el jefe de guardia del camarada Stalin. Tiene que presentarse usted inmediatamente en su casa de campo. ¡Es urgente!
No había ninguna objeción valedera. Ni lo avanzado de la hora, ni el frío espantoso, ni la nieve que bloqueaba los caminos... Kruschev telefoneó al garaje del Kremlin y pidió un auto.
"Mi mujer se había levantado —recuerda—. Me ayudó a vestirme e insistió en que me pusiera dos chalecos. Me puse el abrigo, me encasqueté la gorra, comprobé si no olvidaba los guantes. Nina había traído el botellón de vodka, llenó un vaso grande y me lo alcanzó. Lo tomé de un golpe. Lo volvió a llenar.
—Esta noche, en que no salen ni los perros, lo necesitarás.
"La besé sin responderle. Cada vez que Stalin me llamaba, sabíamos muy bien que era posible, muy posible, que no volviera nunca."
Los temores personales de Kruschev se convirtieron en angustia: sobre la ruta helada, otros seis automóviles se dirigían a la residencia de campo: Molotov, Beria, Malenkov, Bulganin, Kaganovitch y Voroshilov. Solo la declaración de guerra podía justificar esa convocatoria de los siete miembros del Presidium. Y la personalidad de Stalin surgió ante el recuerdo de otra noche en que, durante la guerra, el dictador lo había citado en su despacho: "Aun bajo el grueso paño del uniforme, veía sus músculos en movimiento, potentes. Los pelos del bigote estaban erizados, brillantes. Y sus ojos..., sus ojos..., iluminados por centelleos que enceguecían y fascinaban".
"¿Discutir las órdenes de Stalin? ¿Rehusar obedecerle? Tal cosa equivalía a firmar la propia condena. Ninguno de sus allegados, ninguno de sus favoritos se hubiera atrevido. Ni siquiera Beria, que nos tenía bajo el terror de su red de policías, espías y delatores."
Tres horas después de haber partido de Moscú, el cortejo de jerarcas comunistas había recorrido los 84 kilómetros que lo separaban de la residencia de Stalin, riesgo suicida en aquella espantosa noche de viento y nieve. En medio de bosques de abetos y vastos jardines, se eleva la antigua mansión campestre que en el siglo XVII mandó edificar el favorito de Catalina la Grande. El camino que conducía desde la ruta hasta la residencia era sinuoso, estrecho, sembrado de minas y de trampas, con una única entrada en el muro altísimo, coronado de alambres de púas electrizados, que rodeaba el parque. Beria se hizo reconocer por el oficial que comandaba la guardia. Se encendieron unos proyectores instalados sobre los canteros, y una docena de hombres de ojos renegridos y rostros duros como el granito surgió en la noche, empuñando ametralladoras. Eran caucasianos de la guardia personal de Stalin, elegidos por él, que no obedecían más que a él. Palparon de armas a los recién llegados. Dice Kruschev: "Stalin estaba persuadido de que cualquiera de nosotros podía esconder un arma. Nuestro Stalin, el compañero que habíamos conocido valiente hasta la temeridad, cuyas dotes excepcionales habíamos admirado, que había protegido al partido contra los cismas y los aventureros, que había ganado la guerra, respaldado por la fe del pueblo ruso, se había replegado poco a poco en sí mismo y no tenía ya confianza en nadie, acosado por la idea fija del asesinato".
Detrás de la residencia, había hecho construir un ala, invisible desde el frente, compuesta por tres cuartos absolutamente idénticos, a lo largo de un corredor. En cada uno, una cama de hierro, un ropero de madera blanca donde colgaba un uniforme de mariscal, y una mesa de trabajo sobre la cual se encontraban un teléfono, un fonógrafo y varias pilas de discos. Solamente aires populares rusos, y anotaciones de la propia mano de Stalin: "pasable", "excelente", "m...". En las paredes, fotos recortadas de revistas, sujetas con chinches; una lámpara eléctrica en el centro; una palangana y una jarra de agua. Las puertas estaban forrada, de acero y provistas de una repisa. El corredor terminaba en una puerta doblemente blindada, que solo podía abrirse mediante un dispositivo eléctrico instalado en cada habitación. Del otro lado, una antecámara en la que montaban guardia, día y noche, cinco caucasianos armados hasta los dientes. Allí, unos bancos de madera, una mesa y un teléfono ligado directamente a cada uno de los aparatos de las tres habitaciones. A las 9 de la mañana, Stalin pedía el desayuno; a las 13, el almuerzo; a las 19, la cena; a las 22, el té. Abría la puerta del corredor con el dispositivo eléctrico, el jefe de guardia entraba con la bandeja y la dejaba en cualquiera de las repisas de las puertas. De esa forma, nadie podía saber en qué habitación se encontraba Stalin.
El dictador recibía a los visitantes en un despacho de la planta baja, siempre en presencia del jefe de guardia.
Pero esa noche del 1º de marzo de 1943, no era Stalin quien esperaba a los miembros del Presidium en el despacho, sino el caucasiano. Su dramático relato fue breve: como de costumbre, el camarada Stalin había pedido la cena a las 19. Pero a las 22, el teléfono había permanecido mudo. Durante casi dos horas, el jefe de guardia esperó el llamado. En vano. Nadie respondió cuando intentó comunicarse con los tres cuartos. No había querido tomar sobre sí la responsabilidad de violentar el refugio de Stalin, y había telefoneado a los siete miembros del Presidium.
Molotov fue el primero en decidirse: había que forzar la puerta. Con picos y barras de hierro, los fornidos caucasianos empezaron la tarea. Pasaron largos minutos hasta que saltó el primer gozne. La puerta se entreabrió.
Todos contuvieron la respiración. Parecía que la presencia de Stalin, la voz de Stalin, surgirían del silencio. Nada. Era necesario seguir adelante, forzar las puertas de los cuartos. La primera cedió fácilmente. El caucasiano quedó rígido, con su barra de hierro en las manos inmóviles. Beria lo apartó y se introdujo en la habitación.
"Yo estaba detrás de él —cuenta Kruschev—. Sobre el piso, vestido con su uniforme de mariscal, yacía Stalin, como fulminado... Sentía detrás de mí a mis compañeros que me empujaban, que querían ver también. De pronto, la voz de Beria se oyó, aguda, estridente, triunfante: "¡El tirano está muerto, muerto, muerto!".

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